Solo musical milagroso
Él cambia de la estación de radio del coche. Música de Banda.
Él dice: Toda canción se puede arreglar con un solo de guitarra.
Ella se imagina una canción de cumbia con un solo de guitarra al estilo de Frank Zappa y entonces hace La Pregunta: ¿Hasta la de Who let the dogs out?
Él: Creo que saliste justamente con el ejemplo que no tiene manera de arreglarse ¿Cómo va?
Ella canta el coro, que es de lo que se acuerda.
Él: Pero ¿cómo es el ritmo cuando no cantan?
Ella: No lo recuerdo.
Él: No tiene ritmo. Creo que es la única canción que no es posible arreglar.
¡Viva el mole de guajolote!
No sé por qué cuando estaba en Puebla, vagando por ahí, luchando contra condiciones climáticas adversas y yendo a comer chiles en nogada, nunca recordé el irreverente cierre del primer manifiesto estridentista:
«¡Viva el mole de guajolote! ¡Muera la virgen de guadalupe!»
Como sea, antier me acordé que ese manifiesto lo pegaron en los muros de la ciudad de Puebla. La rememoración de este hecho fue producto de la lectura de Los detectives salvajes.
La voluptuosa
La forma de sus manos al tocare la barbilla. la forma de su barbilla. la forma es…la forma de sus nalgas. un corazón invertido. los humanidad se enamora de las formas de los demás. pocos de la forma de ser (¿Cuál será la forma del ser?) de su forma de hablar. Yo te amo porque me gustan tus formas abstractas. me gustan las físicas. pero sobretodo las mentales. tus formas mentales. las menos perecederas. el centro de mis delirios. el ombligo del deseo. vuélvete helecho gigante a media noche. me envuelven las diminutas hojas. y. (…) caigo.
En la forma de tus ojos encuentro las formas del paraíso. el paraíso es dormir contigo una tarde de primavera con la ventana abierta. los abismos de las pupilas donde cada madrugada siempre a media luz espero que no amanezca nunca.
Bésame. Bésame. Bésame ahora. Cuando anochezca nombrame y en tus manos aparecerá la arcilla con la que me moldearás. Nómbrame y desmémbrame con los dedos. con los ojos. no dejes de mirarme. mírame.
La ola me arrastró a la playa. fórmame del barro. con tus manos chatas fórmame. dibújame. con esas manos que no saben lavar los trastes. la escultura mira al escultor. dime que la ola asesina me arrastrará hasta la playa.
Hombre gris
El Señor Físico te dijo: Toda cosa tiene forma, y la cosa posee elementos constitutivos que tienen propiedades individuales que por sí solas no conforman las del conjunto, la forma en sí.
Lo miraste un poco extrañada y le pediste que te lo explicara de nuevo, aunque en realidad entendías a lo que se refería. Para ti la idea de la forma era similar al de esa filosofía donde: 1 +1 = 1, 1+1 = 2, 1+1 =3. La primera quizás no aplicaba, pues esa era una de las explicaciones físicas donde, por ejemplo, las gotas de agua se unen y forman una sola; la segunda sí aplicaba en la aritmética, la suma de los objetos; la tercera también, aunque esa sea más gráfica porque me recordaba la conformación de la familia y la explicación de los fenómenos biológicos de la reproducción sexual: hombre y mujer producen otro ser humano.
No, pero era otra cosa la que rondaba en tu cabeza. Te acordaste de esa foto. ESA foto.
Instituto de las Artes de Chicago. Sala especial. En recuadrito informativo de fondo impecablemente blanco leíste: «Hombre Gris. Pablo Picasso». No viste a ninguna figura antropomórfica en el cuadro, sólo un montón de colores, quizás un ojo… te alejaste unos pasos, sólo para descartar que se tratara de un problema de perspectiva, pero no. Nada. Tuviste la maravillosa idea de tomarle una foto. Encendiste la cámara, dirigiste el lente hacia el cuadro, y de pronto, como si una luz hubiera iluminado las tinieblas, a través de la pequeña pantalla de alta resolución, viste el hombre de gris. ¿Cómo era posible que una máquina pudiera percibir mejor que tú las formas que el artista había creado?
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